Inspiración.

Ella.
La musa que todo poeta desearía.
Inocente sumisa
de felino carácter.
La que teme al tiempo,
y por ello pinta en su muñeca un reloj,
para fingir que así no pasa.
La que te ve sufrir y
sufre contigo antes de regalarte sus manos.
Oh, sus manos.
Las mismas con las que la escriben.

Ella.
Que prefiere masturbarse antes que compartirse contigo.
Puta egoísta.
La que ama a los mundos porque
ven el tiempo y no lo cuentan.
Como ella.
La mentira más increíble que te puedan contar.
Y aún así, te desvives por creerla.

Ella.
Hoja de cuchillo biselada,
capaz de abrir la selva con su lengua,
o tu pecho con una mirada.
La que encuentra en sí misma un
sujeto y un predicado,
un efecto y una causa.

Ella.
Musa caprichosa de insolente mirada.
Libre, inocente, pasional, alocada.
La que con ella trae todo,
y al irse te deja sin nada.
La que conoce la respuesta
cuando tú aún no sabes la pregunta.
La que te enciende y te busca,
y al buscarla te esquiva.


Y aún así, pese a todo, inspira.

Envés.

Ahora que sopla el viento como ya venía haciéndolo antaño,
 la hoja se gira hacia arriba con toda la rama,
dejándonos ver lo que antes sólo veía la sombra:
Que el envés es tan claro como la palma de una mano que se despide.
O saluda.